Кипит в баклаге сердца и ярится -
И он слабей того, что парой строк
К восходу солнца из груди стремится.
Опарой смыслов рвется из щелей,
Горит прозрачным спиртом и с рассветом
Твердеет фразой. С гордостью царей
Ее глаголют подданным и свету.
Пытаюсь петь стихами. Хватит сил
Назвать лишь слово - жизни порожденье…
Когда-то помнил звук его, твердил
До ломоты в висках, до наважденья.
«Оно» - вначале, как его не смог
Назвать и вставить жизни предложенье.
Не названное мною уволок
Тот, чья печаль пространство и движенье.
Не совесть, нет. Не страх. Не острый стыд.
Не радость. Не разочарованье…
«Оно» - и точка. Нет его - болит
Души дыханье, сердца трепетанье!
С годами, будто все ясней:
Лишь тень есть жизнь, и тень твоя жива,
Бесплатно гаснет, в строчки превращаясь,
Не мысль извечна - вздохи и слова,
А в них «оно» резвится, кувыркаясь.