И с близи давно не получал.
Ведь могли бы - жил я одиноко -
Написать, чтоб сильно не скучал.
Скука бьет с размаха, беспощадно.
Если с ней схлестнешься, быть беде.
Сердце ходит медленно, нескладно.
О письме прошу, не о воде.
Год за годом сумрак без просвета.
Жмет тоскою, жутью леденит.
Скука растекается в полсвета.
Я же, искореженный, забыт.
Вдруг кому-то вспомнится былое
И напишет: «Как ты там, пиит?
Сохнешь в оглушительном простое,
Грудь с пудовым камнем не болит?»
Я отвечу - может быть, не скоро.
Годы схлынут - стану вспоминать,
Кто письмом коротеньким опору
Вздумал инвалиду подставлять.