О чем мечтаешь ты, поэт?
О том, что, легкий и бездомный,
Всплывешь над мраком. Белый свет
Прольешь, пророча, в угол темный.

О чем ты думаешь, циркач?
О том ли, как висишь над кругом,
В котором, тяжек и горяч,
Поток коней несется цугом?

А что там делает кузнец?
Все мнет размякшее железо?
Все гнет нули крутых колец?
Клинков вострит о камень срезы?

Крестьянин пашет, пьяный пьет,
Девчушка пляшет, парень плачет,
Хозяйка в печь хлебы сует,
Батрак измученный батрачит.

Пускай простят меня они
За то, что даже не пытался
Помочь им. Краешком земли
Скользнул в пустыню, потерялся.

В безделье мутном изнывал,
Но, оконкретив мысль и чувство,
Смешным мычаньем называл
Предметы древнего искусства.

Не умер как-то, но хотел,
Да от хотений мало толка…
Поэт не смог, а я взлетел,
Ветрам пустынным сев на холку.

Для тех, чей случай не настал,
Не рождены еще, но вскоре
Случится чудо, я узнал
Того, с креста, в небесном хоре.