В камланьях буйного пророка…
Гораздо краше голова
И взгляд немого. Он далёко
Глядит, вещая через тишь,
Сквозь муть неясную пространства…
Поймешь немого и стоишь,
Хлебнув во взоре постоянство.
Ты словно искрами прибит
Тех правд, что мудрый не пророчит…
Ищи немого. Пусть сквозит,
Пусть взором жжет. Пусть кровоточит.
С слепцами - та же благодать:
Не видя, красками ликуют.
Вот чудо: им бы не упасть,
Когда ветра с рассветом дуют,
Когда течет по небу синь,
Когда пылает кумачами
Огонь закатов. Не покинь,
Не смей кривляться пред очами
Тех, кто рожден в подвалах тьмы,
Но бьет в безликое кресалом,
И брызжут искры. Зрячи мы,
Но, беден блеск под желтым салом.
Я не про внешний шум и гам:
Мне б о себе узнать немного,
Болтать поменьше. Даже там,
Где льют пророки, как из рога,
Где толпы вещих мудрецов
Солгут цветасто, распаляясь.
Найдутся толпы храбрецов -
Поют, на гибель устремляясь.
Не пачкать уст словесной ржой,
Молчать немее всех безмолвных,
Не дразнить призраков. Межой
Разъять увидевших и темных.
Тогда, быть может, цвет и звук
Рожденных тьмою, бессловесно,
Натянут озаренья лук,
Стрелой вонзятся в грудь. Там тесно.
