Привычка - сильнее любви. Умирают, потеряв любовь. Но легче подохнуть не от любви, а от потери привычного. Не мешок картошки – не выбросишь в окошко. Суженая для пожилого мужчины - главная собственность. Стягиваю в воду черный круг (на нем можно плыть в два раза быстрее, чем на матрасе). Стремительно продвигаюсь к тому месту, на котором от жены остались одни пузырьки. Вздрагиваю. Сбоку, чиркнув черный бок круга, к небу поднимается здоровая синяя ластина. Она подрагивает, масляно блестит на солнце. Потом уходит медленно в воду, и, через мгновение, на поверхности появляется страхолюдная И. в маске. Рукой придерживает трубку, решительно сдвигает ее резиновый конец от губ к подбородку, кричит: «Ага, напугала! Я давно следила за тобой из-под воды». Смеется. Мне становится жутко. Представляю: И. притаилась между темными валунами. Колышутся бурые и красные водоросли. Мечутся крабы (медуз этим летом в море не было ни одной). По воде бегут светлые блики «наоборот» (кто плавает под водой, тот знает этот металлический блеск). По жидкому маслу воды скользит черный бублик. В его дырке мое светлое брюхо - беззащитное, пастозное. И вот жена неожиданно превращается в чудище морское, с акульими зубами. Вонзается клыками, дрожит рыбьим хвостом, хлебает теплую кровь, рвет парные кишки. Со всех сторон сплываются на кровавое пиршество наяды, сирены, русалки. Они вьются у поверхности, пока тело мое остывает до температуры воздуха - с тридцати шести и шести до тридцати двух.
И. прочесть моих мыслей не могла. Плеснула ластами и ушла под воду. За нее больше не тревожился. Погреб к берегу. Как ужасны бывают мысли человека! Но приходим в ужас, если они являются неожиданно и тайно. Все скрытое, добытое через «заднее крыльцо». Оно бьет по мозгам сильнее, нежели провозглашенное для всех.
Соленая вода струилась и тяжко, каплями, падала на камушки. Плюхнулся на матрас, прислонив его к бетонной стенке волнореза. Словно остаток тяжкого видения, почудилось - это не морская вода струится с моих плеч и лба, высыхая от жары. Это кровь. Открыл книжку. В последние годы почти не читаю романов. Несколько месяцев назад с удовольствием прочел сборник рассказов Татьяны Толстой. Баба вредная, по отношению к мужикам кровожадно злая, а пишет чудесно. Жаль, что мало. Ну, так остренького должно быть немного. Хотел взять на юг «Гипсового трубача» Полякова, да обильно пишет автор последнее время. Фолиант тяжеленный. Прихватил книжку Басинского про Горького. Прочел несколько страничек, задумался. Если западенцы на Украине - фашисты, то и рубить их нужно до основания. Гнать артиллерией и до Киева, и до польской границы. Полумеры неприемлемы. Они будут означать поражение. Не погоним. Слишком много фашистов расплодилось в последнее время у нас самих, в России. И многовато иной сволочи. Тут закричала И. Пошел помогать ей выбираться на берег.
