К чему дурная голова,
Где ум, живущий скромно,
Теряет даты и слова
Бездарно, неуемно?
Зачем и тело к голове?
Чтоб сыто разлагался
Кисель мозгов. И по траве
Заразой растекался?
Что жмет в комок прозрений свет
И плоти шмат кровавый,
Да так, чтоб цедился ответ
Слюной горючей, ржавой.
Стирает кто-то ж желчь со рта,
На лоб кладет тряпицу.
Ответ - он есть. Один из ста,
На вырванной странице.
Пусть дурь мозгов звездит во мрак,
А тупость роет тело.
Не сдох ли раненый дурак?
Он нужен нам для дела.
Его пустая голова,
Слюны тягучей нитка,
Вот все, что нужно, чтоб слова
В ответ сложились прытко.
Ведь кто-то долго наблюдал,
Как глупость пузырится.
И с облегчением отдал
Пропавшую страницу.
