Я, старенький, вздернут ударом.
По телу скользнул утюжок.
Пахнуло мясцом и угаром.
Инсульт меня в сон уволок.
Тот сон непрогляден, как темень,
Уныл, словно древний хорал.
Во тьме кто-то клацал о кремень,
Но, искры все не было. В зал
Без окон, огромный и стылый,
Свалилась несвежая голь.
Валялась колодой постылой,
Обрита болезнью под ноль.
Как вынырнул к свету, не чаю -
Никто не кричал и не выл.
Лишь пахло паленым, а с краю
Утюг ярым жаром палил.
Очнулся от дикого зуда,
Ведь кто-то железным крюком
Таскал мое тело повсюду,
Искал мой потерянный дом.
Но все, к кому лезли с вопросом:
«Не нужен ли свежий мертвец?»
Мычали: «Тащите отбросы
На дальний, на страшный конец».
Там мышь. Этой твари не мило
Концы огуречные жрать.
Вот ей бы мертвятинки стылой
В конце этой вирши подать.