Все легкий прах и суета,
И тлен забот пустейших!
А душу греет чистота
Слов искренних, простейших.
Пусть сложен мир, но есть закон:
Чем круче сложность жизни,
Тем легче катишься под склон
К последней, грустной тризне.
Приходит срок, понятна ложь
Рассказов о величье
Геройских, выпученных рож,
Что в мраморном обличье
Упорным взором роют гладь
Туманной дали Стикса.
Катиться некуда. И, глядь -
Ни игрека, ни икса,
Ни формул, сложных ли, простых,
Ни рифм, ни предложений…
Как будто врезали под дых
Без слов, без унижений.
Лежишь пришибленный. Зачем
Корежился и бился,
В истоках архиважных тем
Мозгой поизносился?
Уже давно за пятьдесят.
Итогов нет. Тоскливо
Больные кости гомонят
О ветхости крикливо.
Глупцов же ловит мелкий бес,
Мол, слово не стареет,
Строкой торгует на развес,
Тщеславие лелеет.
Бормочет сладко, будто мать,
О славе неизбежной.
Еще чуть-чуть и можно брать
Бродягу сетью нежной.
Бесовский, острый коготок
Цепляет грудь напрасно.
Мятежной силы вышел срок.
Лишь простота прекрасна.
