Что рельс, что колокол тоскливый - Смертельно ранят чернь небес. Кровав восток, ножом игривым Их звон вонзается в порез. Любить ли поздние рассветы, С утра вставания во тьме? Деревья до корней раздеты И приготовлены к зиме. Весна, цветная потаскушка, Случайна в дреме холодов. Тут – то дожди, а то – просушка, Наряд ее, увы, не нов. Мороз ночует на сугробах, Подмяв их стужей под себя, Подвесив лунный свет на скобах Окошек льдистых января. Наш край простужен: стынь да иней И колокольным воем вспух, Он, словно краской бледно-синей Детей окрасил и старух. Иных бессонные мученья Не отпускают в царство снов – Мгновенья им нужны, мгновенья Души, свободной от оков.