i_molyakov (i_molyakov) wrote,
i_molyakov
i_molyakov

Крым. 2 - 18 августа 2017. 187

Снилось море. Спокойное, серое. Берег укрыт мелким песком, и горы исчезли. Настроение грустное, ровное. А каким оно может быть без гор? Появляется С.. Упрашивает не тосковать по горным кручам. Берет под руку, ведет поближе к воде. Из нее вырастают скалы, похожие корявостью и дикостью на хребет Кара-Дага. Как с подводной лодки, выскочившей резко на поверхность, с вершины струятся потоки воды. Настроение улучшается, просыпается интерес. У основания прибрежной гряды - темные провалы пещер. Говорю: «Хочу вовнутрь, да полоса моря не дает. Ноги замочу». А С. снял обувь, закатал штаны и пошел к скалам. Мелко - вода-то до колен не достает. Я - за ним. Думал, в пещере прохладно, а там так же душно, как на берегу. Глухая стена. Верхний край упирается в невидимый потолок. С. идет вперед, вот-вот лоб расшибет. Неожиданно камень растворяется, как дым. Неяркий свет. Продвигаюсь следом. Помещение маленькое. Стекла мутные, что за ними - не видно. Стены грубо покрашены зеленой масляной краской. Поверх - ржавые трубы с рваными дырками. Тронул трубу - осыпалась, насквозь проржавела: «Вот какое кладбище металла, - думаю. - Ржавчина легкая, как коричневая пыль». За мутным окном что-то темное, грузное, движется плавно, словно ленивый кит. - «Жди здесь, - говорит полушепотом С. - Позовут, спрашивать станут. Может, и так обойдется». Исчезает. Показалось - мгновение, но утомленный С. появляется, отдуваясь: «Фу, пронесло, - говорит он, и словно с плеч скинул тяжесть, - подходишь, приняли. Главное - любишь простор, волю, тесноты не переносишь». Исчезает. Зеленые стены сами собой покрываются старыми газетами, а на них кто-то невидимый клеит толстые обои - зеленые цветы на коричневом фоне. «Ничего себе!» - думаю, и комната становится белой. И трубы - белые, крепкие. С окон спадает муть, за ними ворочается ослепительное солнце, принятое за толстого кита. Стук в дверь. Открываю - ректор. Л.П. в шлепанцах, пляжной рубашке, шортах. Ноги у начальства тонкие, кривые. Протягивает нераспечатанный пакетик с презервативом. Л.П. спрашивает: «Туалет нужен?» Говорю, что нет, а пакетик жадно прячу в карман. Тут же белый коридор исчезает. Давешняя пещера. Стена скрыла и светлую комнату с ржавыми трубами. С. пропал. Л.П. в рубашке с нарисованными пальмами растворился. Из темноты - грохочущий шепот: «Тебя привели на автовокзал. Мог уехать, но не захотел. Билет - в кармане». Вытаскиваю презерватив. Куда с таким билетом должен ехать? Страшно. Вдруг вход в пещеру замкнется? Спешу к выходу. Уже не мелко, из пещерного провала приходится плыть прямо в одежде. Неширокая промоина, но устал сильно. Плоский песчаный берег. Тусклая пустыня. Горный кряж бесшумно скрывается в пучине. Где же туалет? Пространство душное, открытое, все видно - и неудобно. В сомнениях.
Будит настойчивый стук. Очнулся, глянул за дверь - никого. Включил телевизор. В рекламе резвится пошловато-наглый смехач Ревва. Грею кашу, чай. Переключаю циничного Ревву на толстого дядьку. Оказался кинокритик. Рассказывает о жестких нравах Голливуда. Фицджеральд, в начале тридцатых, подписывает контракт с «Метро Голдвин Майер». Знаменитый писатель утратил личную свободу. Раб контракта, задыхался в петле сроков, обязательств. Виски. Вымученные сценарии и запои. Умудряется написать «Последнего магната». Дописать не успел. Ярмо договора, свихнувшаяся жена доконали. В декабре сорокового года сердце сочинителя остановилось. Еще один сценарист - Натаниэл Уэст. Критик и сценарист Уэст был покрепче нервами Фицджеральда. Да вот в том же декабре, врезавшись на автомобиле, то ли в столб, то ли упав в канаву, скончался. Погибла и его жена. - «Монстр американской литературы, - вещал бородатый. - Уильям Фолкнер попадал в сети киногорода, фальшивого, как и сама Америка. А Коппола? А Стейнбек?» Тележурналист скорбел, даже каялся неизвестно за что: хищные продюсеры «фабрики грез» и несчастные гении. Он чуть не плакал по измученным янки. Между тем, спивались и влетали на автомобилях в столбы не все. Были успешно выжившие. Те, кто совмещал актерство, писательство, продюсирование. Пить нужно меньше! Например, Ринг Ларднер, автор сценария знаменитого «Чемпиона». Только начал вспоминать кинокартину, потрясшую меня в детстве, как ее уже транслировали по телику. Мешала рожа Реввы, периодически перебивавшая показ. Кино не досмотрел: постучали. На пороге, как всегда, бодрый, стоял Д.З.
Tags: Крым
Subscribe

  • Крым. 2 - 18 августа 2017. 197

    Жители двора проснулись. Детвора - во дворе, но утренняя, не возбужденная. Пацаны копаются в велосипеде - то ли шина сдулась, то ли цепь слетела.…

  • Крым. 2 - 18 августа 2017. 196

    Л. с Петром улетела в Москву, к дочери, с утра. Не простились, а человек хороший. Говорила о поездке в Крым, как о подарке (дочка со вторым мужем на…

  • Крым. 2 - 18 августа 2017. 195

    На перекрестке булыжных улиц - хорошо знакомые, несколько надоевшие памятники Коровину, Шаляпину. Улицы тесные. Колоритные бронзовые мужики. Когда,…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments