Журнал Игоря Молякова

Мне трудно с песнями, однако,
Молчаньем маяться не жаль.
Стою под знаком Зодиака,
Грудь стынет: круглая медаль -

Не золотая, не из стали,
А просто черная дыра.
Пробив, заделывать не стали,
Кричали: «Брось его, пора.

Возиться с дерзким песнопевцем
Не стоит, право, он же скис.
Свяжите руки полотенцем,
Заклейте лентой рот и - вниз».

Лежу спеленутый в траншее:
«Так вот он, мир иной», - смеюсь.
С тряпичной биркою на шее
Я смерти больше не боюсь.

Взрывает музыка шальная,
Груди потрепанный бурдюк.
Но боли нет, и песнь иная
Врачует мертвого от мук.

Веельзевул со старой скрипкой
Разбудит дьявольский квартет.
Вот я стою, от пота липкий,
Дыряв насквозь, а крови нет.

Дыра - воронкой, ветер свищет,
Черт звуки гонит по спине.
Меня, сипящего, обыщет
И лапы вымоет в вине.

Звенит, как колокол, грудина,
Предупреждая о беде.
Ползет змея из липкой тины,
Рисует знаки на воде.

Не бледной тенью привиденье
В грудинной ране шелестит,
А сладкой музыкой томленье
О легкой смерти говорит.