November 28th, 2015

«Белочка»

Вино заката кровью пьяной
В нетрезвый льется горизонт.
Июльский день, от жара рваный,
Свернул беззвучно пыльный зонт.

Березы в роще приуныли,
Мерцает жестью рябь листов.
Веселый шелест приструнили,
Погнав низиной, меж кустов.

Кто гасит звуки жизни дикой?
Кто кровью красит солнца жар?
Не тот ли демон многоликий
Палит закатный, злой пожар?

Когда средь лета душит сухость,
Дожди пропали, ветер спит,
Нас поражает близорукость.
Фитиль похмельный в нас коптит.

Мы грезим мутными тенями.
Все мнится: есть средь них одна -
Вяжите жесткими ремнями -
Шепнем, плененные: «Она!»

Никто не знает, отчего же
Нам без теней тревожно быть
И безразлично, что дороже:
Смолчать иль прямо говорить?

Закаты в алом - знак душевный.
Садится солнце - в сердце боль.
Мой разум тлеет однодневный,
Цена ему - дырявый ноль.

Но, все же, пить вино заката,
Хоть летом душным, хоть в мороз,
Ты будешь сам, без дубликата,
Хоть в ноль пропитый. В ноль - тверез.