April 6th, 2014

Вопрос

Беда и тревога случилась. Зачем?

Чтоб было побольше измызганных тем

Про кровь и про гной шелудивой толпы,

В которой, как проклятый, маешься ты?

Не скажешь теперь, измордованный: «Пусть!

Напишем лирично про сладкую грусть…»

В фальшивых словах не укутаешь боль.

На мясо все сыпется едкая соль.

Вот, жив я, болезный, дыханьем тяжел,

Валяюсь, уставившись зенками в пол.

Не пуля достала, не хищный кинжал:

Подрезала подлость - я шел и упал.

Одна инвалиду покойная весть:

«Не только тебе беспощадная месть.

Всем тем, кто по жизни вслепую бредет,

Свой час роковой непременно грядет.

В овраге глубоком, где пыль да бурьян,

Валяться нам всем, хоть ты трезв, хоть ты пьян.

Терпеть, понимая: кончина и тлен -

Вот выбор убогий предложенных тем.

Писалось про правду, великий размах…

Остались бумажки, истлевшие в прах,

Клочки и обрывки. Зачем же писать?

Не лучше ль уткнуться в подушку и спать?

Заметки на ходу. Первое письмо другу (часть 103)

Не люблю весну и лето. Терплю зиму. Люблю вторую половину октября (когда нет лиственной суеты, а масса омерзительных букашек наконец засыпает). Люблю ноябрь с его холодными одинокими ветрами и декабрь с вечными сумерками, в котором так здорово гуляет в голом лесу рев ветра. Треск сучьев. Голая простота природы. Никакого обмана. Она такая на самом деле, без «радостного цветения» весны и лета.

Collapse )