Если он жилец домов высоких,
Слышать, как синичка запоет
Средь деревьев голых, одиноких.
Да к тому же, утра надо ждать,
Так, чтоб солнце слабо заиграло,
Поднапрячься, сонному, и встать,
Сбросив блин согретый одеяла.
Чаще лишь визгливые гудки
Будоражат щели улиц дымных,
Душат сажей слабые грудки,
Проползая между струпьев зимних.
Где ж весна? Что медлит? Вот уж март,
Ни ручьев, ни капель серебристых.
Горожанин тратит свой азарт,
Отразившись в стеклышках нечистых.
Он не слышит, и уже давно,
Музыки, что Моцарта, что Баха.
Тем, кто сочиняет, все равно –
Что ни композитор, то неряха.
Ничего не делают, и звук
Позабыт, как жалкая синица.
Ветер рвет рассвета черный тюк,
Предлагая воем насладиться.