Поля души в них тонут, как в бурьяне.
Он весь в цвету, цветы нехороши,
Роняют сок, отравленный в тиши,
Мозги сжимая в проржавевшем чане.
Что чувствует, ржавея, голова?
Фантазии, как стаи тараканов,
Коробка слов трясется, чуть жива,
От ерунды, от дури, от изъянов.
Предощущенье – памяти нарыв.
Внутри, в кишках, беспомощно и гнусно.
Не спится спящему, и, книжицу открыв,
Вдруг понимаю: на страницах пусто.