Смотрю - никто не догонял.
Боялся: схватят и уронят,
Да так, чтоб бился и рыдал.
Считал: до корня прогораю,
Но, то не пламень был, а смрад.
Я в муки смертные играю
И играм этим тайно рад.
С расчетом брел по бездорожью,
В сухих пустынях и в мороз.
Картинно падал у подножья
Ветрами согнутых берез.
Приникнув лживыми устами,
Листочки липко целовал.
Напившись сока, в теплой яме
О воле праздно горевал.
Притворством скрадывал искусно
Гордыни дух, стыдобы вой.
«Ты жизнь прожил довольно гнусно», -
Глумился кто-то за спиной.
Подумал: «Правда! И зачем же
Про росы утренние врать!
Жизнь та же, умирать - так с тем же.
Как скучно! Лучше бы проспать!»
Опасный труд самопознанья…
Кто ж книжек умных не читал!
Их автор сгинул без признанья,
А я и так, безвестный, спал.
