Но на лице тоска и мука.
«Посмотрим», - черт меня понес
Ответить так, как будто скука
Мое клокочущее «Я»
Из сердца выгнало на холод,
Ведь день последний декабря,
А я совсем уже не молод.
«Когда-нибудь», - пробормотал,
«Быть может», - вру витиевато.
А сам поеду на вокзал,
Мне страсть ее тяжеловата.
Любовь обмякла, и в полет
Не страсть зовет меня, а льдинка.
Скрипит забвенья мутный лед
Под толстой кожею ботинка.
Совсем без грусти, рот открыв,
Просыпал мертвых слов солому.
И, лживой нежностью залив,
Вздохнул: «Ну все, пора до дому».
Стыдиться слез ее зачем?
Себя же не возненавижу.
Она останется, но с кем -
Мне безразлично, не увижу.
Пройдет зима, придет апрель.
Ее, быть может, повстречаю.
Как лодку, севшую на мель,
Со скрипом жутким раскачаю.