Что противопоставить фантазиям о разбивающихся железных колесах? Не изученное до конца явление турбулентности. Плотина. Спускают воду из верхнего бьефа. Продираясь сквозь лопасти турбин, поток - взбудораженный, как гигантская шевелюра из змей на голове Медузы-Горгоны. Крутится, вспучивается, изгибается, клокочет. По дну перетаскиваются тонны песка, ила. Веет тонкими языками зыбучее дно, не найдет покоя. Голова кругом. Убаюкивают неизвестным.
Во снах всегда кто-то гонит. Скорей из этого места (оно коварное) в место положительное (если узнаешь вовремя - не будут наказывать)! Редкие сны без насилия из скрытого центра. Сегодня - такой. Крым. Берег моря скалист. Вода серая, неспокойная. Сижу на жарких камнях. Небо закрыто тучами, но они «сухие». Захотел - встал. Просто иду - не лечу - на прозрачных крыльях, чтобы вслед грозному окрику приземлиться черте где. Песчаные холмы, ивы с пальмами. Все камерное. Словно в павильоне снимают старинный фильм про Тарзана. Ты и есть Тарзан. Набедренная повязка. Бунгало. Девушки, облаченные в закрытые по самый подбородок платья. Мне, с тряпочкой на заднице, стыдно. Появляется туника: «Мы поем. Проходите, - приглашает пухленькая дирижерша. - Пойдем в Севастополь. Будет «Бессмертный полк» по нашему сценарию. Говорят, что помнят. А дальше? А дальше – верните колбасу народу. Деды умирали за это. А мы помним и скорбим».