?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Москва. 25-28 июня 2016. 58

В первый раз очнулся, чтобы выключить свет. В телике лопотал шустрый француз. Почти визжал: «Ви… Ви!!!» От ведущего отбивался, скроив безучастную рожу, интервьюируемый. Сед, прям, в старомодном узеньком галстуке. Щелкнул пультом, шумный французик заткнулся. Шевельнулось чувство удовлетворенной гордости: захотел - и вырубил. Валялся на кровати в кромешной тьме. Правую ногу сильно натер и даже сквозь сон ощущал, как горит ступня.
По второму разу очнулся, когда сквозь портьеры пробивался робкий рассвет. Напоминал серого голодного кота. Котяра сожрал бы весь город, да силенок не было. Квадрат плотных занавесок обозначался рассветным молочком. Очерченное пространство портьеры казалось тяжелой плитой. Вот-вот рухнет, погребет навсегда. Хромая, прошел в ванную комнату, глянул на личико, ужаснулся, долго пил воду из-под крана. Пусть рушится рассветная плита. Мне удалось рухнуть на кровать чуть раньше.
Во сне видел длинный сквер вдоль дороги. Он сужался, превращаясь в бульвар, засаженный пальмами. С обеих сторон - дороги и ни одной машины. Палит солнце. Пальмы невысоки, и спрятаться в тень не удается. Показалась вереница медленных слонов с погонщиками. Как у Ланга в «Бенгальском тигре». На спинах у слонов - кабинки. Оттуда выглядывают русские парни в белых майках, коротко стриженные. Один кричит: «Маскируемся! Моджахеды одолели». Я: «Моджахеды, где верблюды. А что, и в Индии террористы?» Колонна уходит, вьется пыль, доносится: «Здесь тебе не Индия, это же Африка».
Одновременно протекают две мысли, пересекаясь: «В Африке не популярны шатры на слонах. Кто я? И что буду есть? Африка, Индия, нужно догонять слоновий караван. Догнал, но не слонов, а верблюдов. Никаких русских парней. Арабские рожи. Некоторые укутаны по самые глаза грязными тряпками. Стеганые халаты, автоматическое оружие. Надо прикинуться немым, а то грохнут. Мужик с последнего верблюда подает руку, затаскивает. Сидим между двух горбов. Молчим. Думал: воняют потом и мужик-араб, и верблюд. Но запах приятный - табак с чем-то плотным, ореховым.
Едем долго. Неожиданно араб берет меня за руку, тянет вниз: слезай. Караван ушел дальше. Остался среди песков. Неясный шум. Высокий бархан. Побрел вверх. И - удар! Синее море. Безветренно. Гладь воды поражает. Бархан оборачивается скалистой горой. Под ней никакого песка - камни. Долго спускаюсь. Прыгаю по валунам. У подножия горы – город, радостный, шумный. Вхожу в узкие улочки, над которыми нависают резные балкончики. Все в цветах. Женщины в сказочных нарядах. Дядьки с добрыми лицами, в камзолах, широкополых шляпах. Селение - декорации. То ли Зурбаган, то ли Лисс. Бегущей по волнам не хватает.
Возбуждение длится недолго. Не верю в существование Зурбаганов и алых парусов. Реальные города - собрание мерзких лавочников. Радость неестественна, навевает грусть. Хочется крикнуть: «Смейтесь! Беда уже случилась. Праздник после катастрофы - безумие. Как празднование 9-го мая». И тут же - пьяный. Вывалился из дверей кабака. Рожа разбита, обоссан. Смех стихает. Шаркая сандалиями, шатаясь, пьяница бросился ко мне. Хочет обнять. Запах отвратительный - пахнет бродягой и верблюдом одновременно. Поддатый жарко шепчет: «Не верь Хопкинсу. Хичкок - ненормальный. У него нет пупка, он этим молоденьких актрис пугает».
Город - дома, улицы - опустился на место. К нам бегут не сказочные персонажи, а рыбаки с яростными лицами. Чистый Висконти, «Земля дрожит». Хватают пьяного, оттаскивают от меня, рычат: «Поймали! Дух, злобная тварь!» Улицы потемнели. Пьяный клоун растворяется, ускользает из рук, как клякса, расплескивается по белым стенам домов. Снова один. Камни, подернутые зеленой тиной. Все та же соленая вода. Она спокойна. Ко мне пробирается тип, только что бывший пьяным. Чувство удовлетворения: это я превратил пьяницу в трезвенника. А все эти зверские рыбаки не при чем. Они толпой стоят вдалеке. Идем навстречу друг другу: мужичок и я. Дядечка в черном, похож на Аль-Пачино. Говорит: «Просил об одном - отдайте мои пеленки. Память детства. Там у меня и деньги. Большие капиталы. Хотел стать меценатом. Поправить дела в вечно веселом городе. Нельзя вечно веселиться. Настигнет беда. Как услышали, схватили, лили в глотку ром. Насильно. Швырнули навстречу вам. Теперь стоят, смотрят. Давайте посмотрим, поделимся. Ответственность теперь и на вас тоже. Плечам стало тяжело! Думал - горб на спине вырос. Оказалось - черная сумка. Оттуда человек в черном достает белые куски материи. Разворачивает - пачки с евро. Купюры новые, перехваченные банковскими лентами. Делим: пачка мне - пачка ему. Бесконечно долго. У меня - гора евро. Наконец, мужик говорит: «Оставляю рюкзак с пеленками вам. На дне много мятых купюр. На черный день. Договаривайтесь с глупыми горожанами». Растворился - будто и не было.

Latest Month

June 2019
S M T W T F S
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Tags

Powered by LiveJournal.com
Designed by Lilia Ahner