i_molyakov (i_molyakov) wrote,
i_molyakov
i_molyakov

Питер. Декабрь-январь 2015-2016 года. 4

Темень, на окне вагона мелкие капельки. Дрожат под ветром, срываются. Пришло время ужинать и мне. Масло от вагонного тепла растаяло, пропитало булку. Колбаска копченая, теплая. Не люблю холодные бутерброды. Масло стружечкой, ломкое не ложится на хлеб. От колбасы ломит зубы, и небо обволакивает противная пленка. Зина и мелкоглазый выпили по баночке пива, хрустят чипсами, шелушат рыбку, уставились на мое довольное лицо.
Мамаша отвечает каждые пять минут на телефонные звонки. Потом упрекает дочь, что плохо зарядила батарейки, и труба скоро «сдохнет». Настя надула губки. Заявляет: «Пойду к туалету. Там все заряжают. Только ты не пустишь. У тебя мобила дорогая, забоишься, что украдут». Зина становится серьезной: «Ах, ты! Твоя мать, да чтоб боялась! На боязливых, знаешь, что делают?» - «Знаю», - дерзит доченька и делает неожиданно откровенные похабные движения бедрами. Зина ярится: «Ну, ты у меня…!» А дочурка уже вскочила, еще раз вызывающе вильнула задом, подхватила мамашин телефон, зарядник и скрылась. Неожиданно всунула голову в ячейку, отрывисто проговорила: «Не хотела есть. А ты и рада. Думала, чипсов хватит. Есть хочу! Брошу твой телефон, вернусь, буду есть, а у тебя телефончик-то и стырят».
Очки у меня на носу. Жую, и стеклышки колышутся вслед за челюстями. Читаю вновь про композитора Свиридова. Он - здоровый, длинный. Начало войны, а у него ужасно тесненькая шинелька, не по размеру. Здоровенные ручищи вылезли из коротких рукавов. На животе бас-барабан, в руках обернутая войлоком колотушка. Красноармеец. Протопал всю войну. Написал «Время, вперед!» Мысли у воина твердые, тяжелые. Словно валуны. Он сказал - и не сдвинешь.
Зина вновь хохочет мелко, дробно. Хорошо после пивка! Ей мои мелкие глазенки, глазки вихлястого соседа-паренька уже не кажутся ничтожными. И сами мы, вроде, ничего. Сосед робко подхихикивает, почти шепчет: «Настя у вас, того…, самостоятельная. Кого хочешь, отошьет. Легко жить будет!» - «Да где легко! В меня. Всю жизнь отшивала-отшивала разных, да и сама зашилась. Не дай бог такого дочери. Одной трудно. Баулы эти…». И снова смех.
Явилась Настя. Снова курица. Начинает пальчиками снимать поджаренную, хрустящую шкурку: «Мам, знаешь же, не люблю шкуру. Чистое мясо лучше». Мать: «Сдери, в салфетку заверну. А дай-ка я съем. Любит - не любит. Не пропадать же добру».
Тут всовывается лохматый, небритый дядька и - мелкоглазому: «Вот ты где, Колька! У, да я смотрю, хорошо тут у вас. Хитрый ты. Самые лучшие места носом кривым вынюхиваешь. Девчонки! Шампанское есть. Хотите?». Послепивная Зина: «Она, - показывает на дочь, мала еще, а мы - по чуть-чуть». - «Хорошо!» - радостно вскипает лохматый и тут же, словно из воздуха, вылавливает полбутылки шампанского. Присаживается ко мне. А у меня Свиридов скорбит о русском народе и поминает в дневнике некий «малый народ». Лохматый разливает по пластиковым стаканчикам пенящееся «Советское»: «Ну, ребята, с Новым годом! Пусть 16-ый не превратится в 17-ый!»
Кривоносый юноша вновь хихикает. Зина взвизгивает: «Ой, а что это - семнадцатый?» - «Революция, мама», - строго выговаривает Настя. «Ах, да, - припоминает мамаша, - помню, помню. Ну ее, революцию. И войны не надо. Остальное - как-нибудь». Мне шампанского лохматый не предложил. Учуял мою обиду за семнадцатый.
Разговор соседей становился громким. В плацкартных поездах, как со смертельно больным человеком. Перед кончиной легчает, приговоренный веселеет. Часов в девять вся плацкарта гудит, как растревоженный улей.
Зина неаккуратно протерла стол. Играют в карты. Настя сбегала, принесла подзарядившийся телефон матери. В половине десятого лохматый исчез. Трое соседей резко легли, через пять минут спали. В десять часов завозился в своем закутке и я. Долго вдевал войлочное одеяло в пододеяльник, пил квас. Перед сном читал статью про Татьяничеву. Снился пыльный двор за высокими стенами. В середине - шатер. Жара, высохший колодец. Потряхивает, будто землетрясение. Из палатки выходит узбек. Потом казах и красавец таджик. Увидели меня, зовут: «Русский, иди к нам! Не бойся! Мы - братья тебе».
Tags: Питер
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments