Звенящий стебель юности, и свет
Мерцал слезою-бусинкой прекрасной -
От глаз сухих теперь лишь соли след.
Кто льет любви восторженные песни?
Воспламеняет трепетную страсть?
Тому себя лелеять интересней -
Дрожать, да так, чтоб в обморок упасть.
Природа крутит хаоса шарманку,
Грохочут звуки явно не для нас,
Но нам, глупцам, любовную приманку
Вливает в грудь, как веселящий газ.
Ведь страсть слепа, жестока первозданно,
Клыки ее опасны и остры.
Мертва она, суха и деревянна:
Гореть - горит, но холодны костры.
Мир звоном пуст, тяжелою попоной
Скрывает ямы темные, без дна.
И ею он к земле придавит миллионы.
Любовь ли это? Скажут все: «Она».
Пусть страшен мир, и раскисает солнце,
Когда начнет лучами разгребать
Тела людей. Сквозь тусклое оконце:
«Любовь, что свет», - послышится опять.
Людишек юных мал запас, но, все же,
Есть миг любви, не мертвой, а земной.
Бежит огонь по возбужденной коже.
И стебель прям, хоть хрупкий, но живой.
Сквозь грубый холст Вселенной-мешковины
Младенца крик прорвется, как кинжал.
Любовь - слеза, но лишь до середины.
А дальше след соленый побежал.